Micah P. Hinson

Feia molt que no escoltava Micah P. Hinson, i al fer-ho he entès perquè. Totes les cançons et transporten a un estat d'ànim equiparable a un vespre de diumenge on tot és gris, a tu et parlen en francès, queda poc per l'arribada del nadal, i al carrer fa fred. És fàcil imaginar com et pujen els cargols per l'esquena.

Punt

- Però què et passa?
- És que no ho se. Ha estat posarme'ls i...
- No ploris per aquesta tonteria, només són uns mitjons.
- No, és el final de l'estiu.

La foto és de Ye Rin Mok, una fotògrafa coreana que m'agrada molt i he descobert via dadanoias.

En el camino

Me desperté cuando el sol se ponía rojo; y aquél fue un momento inequívoco de mi vida, el más extraño de todos, en el que no sabía ni quién era yo mismo: estaba lejos de casa, obsesionado, cansado por el viaje, en la habitación de un hotel barato que nunca había visto antes, oyendo los siseos del vapor afuera, y el crujir de la vieja madera del hotel, y pisadas en el piso de arriba, y todos los ruidos tristes posibles, y miraba hacia el techo lleno de grietas y auténticamente no supe quién era yo durante unos quince extraños segundos. No estaba asustado; simplemente era otra persona, un extraño, y mi vida entera era una vida fantasmal, la vida de un fantasma. Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro, y quizá por eso sucedía aquello allí y entonces, aquel extraño atardecer rojo.

Jack Kerouac

David Bowie

Perquè quan escoltes una cançó ets incapaç de no voler-ne dues, i tres, i totes les que ets capaç d'aguantar.

Píntame un cuadro del sol –
para colgar en mi cuarto –
y hacerme creer que siento calor
cuando otros lo llaman “¡qué día!”

Dibújame un tordo – en una rama –
para que lo oiga, soñaré,
y cuando los huertos cesen su canción –
retira la simulación – mía –

¿Dime si realmente – hace calor a mediodía –
si es el botón de oro – que se desliza –
o las mariposas –que florecen?
Sacude – entonces –la escarcha –del prado –
y arranca el paño bermejo –del árbol –
y deja que juguemos – eso es lo que nunca sucedió.

Emily Dickinson

la foto és de Erin Nelson, un altre cop.

Açores, illa de São Miguel

¿Qué se siente cuando uno se aleja de la gente y ésta retrocede en el llano hasta que se convierte en motitas que se desvanecen? Es que el mundo que nos rodea es demasiado grande, y es el adiós. Pero nos lanzamos hacia adelante en busca de la próxima aventura disparatada bajos los cielos.

Jack Kerouak, En el Camino

Respirar en una illa que t'innunda, et converteix, t'omple, i et fa sentir de color verd. On els núvols estan a l'abast de les mans i els braços, i l'aigua és tan freda que aconsegueix revifar-ho tot. Una illa on regnen les vaques, la boira, el marisc, les muntanyes, els llacs i les hortènsies, i des d'on es pot sentir el soroll d'uns volcans mig adormits i de l'anada i vinguda de la força de l'Oceà. Una illa on el ritme de vida s'ha de dis-mi-nu-ir un 97% per entendre com s'han de viure les coses, i on les pujades i baixades d'altitut fan que les orelles no deixin de funcionar ni un moment. I qui diu illa diu paradís.

songbird

Gonna write a song so she can see
Give her all the love she gives to me...